« Страна Мертвых… Дым кипящей канализации, угольного газа и горящего пластика… нефтяные пятна… американские горы и чертовы колеса, заросшие сорняками и плющом.
Я не могу найти Руски. Я зову его… «Руски! Руски! Руски!»
Глубокое чувство печали, дурные предчувствия.
— Я не должен был тащить его сюда!
Просыпаюсь, и слезы текут по лицу. »