«  — Вот они, твои люди: пацаны зарезали друга из-за велика. Вот еще неплохо: студентка сына новорожденного в мусоропровод спустила. О, а это как тебе? Отец дочь годами насиловал, а мать знала – и молчала. Ты лучше расскажи, как можно собственного сына в «дурку» сдать?
— Рот закрой.
— Что ж ты про это не пишешь? Ты же это прочувствовал.
— Я… Я просто много пил. Раньше. Паша родился с сильными нарушениями. Я… Жена сразу отказалась и ушла. Я… Я забрал его домой. Я… Думал, что справлюсь. Я тогда первую книгу заканчивал. Он, видимо… Ему больно было. Он все время кричал. А я не могу, чтобы рядом кто-то находился, когда я… Все эти таблетки, эти лекарства, уже ничего не помогало. Я его люблю, но просто мне… Мне стыдно. А в интернате… Там уход, там врачи. Ему там лучше. Я просто решил, что ему там лучше будет.
— Так тебе лучше. Никого ты не любишь, писатель. Все такие. »