« Я свалил из Нью — Йорка в сорок девятом по весне.
Без цента в кармане поехал по стране.
Осень в Монтане — дождь и темно.
Отца своего я нашёл в казино.
Отец, где ты бы, дай ответ.
Один я как перст с десяти юных лет.
Сказал отец:"Сынок, лучше дальше иди,
Я вот — вот умру от чахотки в груди."
Проехал Миссисипи, проехал Теннесси.
Возвращаться домой мне не по пути.
Мой дом теперь в Медоре и в Траки.
Домой возвращаться мне не по пути.
Чтобы не случилось и в дождь и в зной
Женат я на дороге и девчонки одной.
Бог меня любит, я люблю его.
От меня ему не нужно больше ничего.
А могильным червям вечно хочется жрать,
Но меня им придется долго, очень долго ждать.
Удалось из Монтаны на товарном свалить
В ту ночь, когда отец приказал долго жить.
Проехал я все дыры, где лишь крысы могут жить,
Но живого меня, им домой не затащить.
Проехал Оклахому и Эль — Кахон.
И даже Техачапи и Сан — Антон.
Домой не по пути, домой не по пути,
Домой не по пути. »