« Перебирая в памяти своих друзей, Оставивших годы на той же стезе, Где каждый второй, наверно, уже неврастеник. И где-то в глубине засел осколок вины За то, что иногда был везучей иных. Но ты храни мое счастье, Пока не пришел понедельник. »