« Что делать, если не к чему стремиться? Давлением поршня прокачивать надежды, которых нет? Внушить себе, что я мог ошибиться в реальности одиночества двадцати трех лет? За пазухой сердце сгоревшее бензином забрызгать, — чтоб видимость чувств кому-то глаза обожгла? Нет, не могу я от псевдорадости прыгать, когда душа, как седая зола; когда в глазах — застывшее болью прошлое; когда вокруг настоящее — как хуже не может быть в кубе; и будущее убивает надежды на лучшее, с каждой минутой становясь настоящим. »