« Сутками молчишь, обо мне не знаешь
Про себя кричишь, про других читаешь…
Пальцы мимо струн, струны мимо, мимо…
Бьёт дождём июль в памяти залива.
Бьёт огнём февраль ледяной и звонкий,
Прошлого не жаль, жаль, что очень тонкой
Оказалась связь между До и После…
Красками раскрась мир свой новый взрослый. »